Mais où vais-je ?

Mes désirs ont craqué d’un bouquet crissant, sec,

A traits brisés du ciel, lente géométrie

Instable qui déverse ondée à coups de bec,

Satyre de janvier, la saison s’est flétrie,

Ô, pas en ce ciel noir, mais dans mon coeur ancien.

Un coeur qui semble vieux, qui n’a plus d’espérance :

Voici l’angoisse grise et voilà l’âpre lien,

Arraisonnant le mât de ma raison; démence.

Il me semble muraille à mes sens, et sans but

Serpentent les jours las, l’âme cherche passage;

Juste un instant la pluie éclôt dans un fol ut

Et chaque goutte abat son infini tapage.