Novembre

Les feuilles poissent gras

Sur le bitume humide,

L’hiver ouvre ses bras

A l’automne timide.

Mes souvenirs s’en vont

Bercés par cette antienne

Comme un grèbe esclavon

Cherche île qui convienne.

Hâte de découvrir

Plus loin que cette ville

D’autres lieux, un désir

Rêve nouvelle idylle.