Traces d'automne

Brouillard dans la nuit

D’automne, incertaine :

L’apparence est reine

Comme au monde inuit.

Campagne, chuchotent

Sans un lumignon

Mânes au pignon

Des murs blancs qui flottent.

Au jardin le vert

Sans rien voir s’inquiète :

Soleil, sur la crête

Effleurera l’air ?

Si demain l’espace

Restait infini

L’homme et la fourmi

N’auraient plus de trace.