Aubade

Sous mes paupières closes

J’entends jeu du matin ;

Je dors sur du satin

Plus doux que lit de roses.

Au loin le ciel plus clair :

Aubade, et nuit recule,

Un premier bus circule,

Des tintements dans l’air.

La semaine percluse

S’ouvre sur samedi,

C’est un jour, âme dit,

Qui pétille et qui fuse.

Mai jouera d’un cerceau

Liberté matinale :

Capture peu banale

D’un rire en son berceau !