La cloche

Le matin frissonne, entends-tu

Là-bas, la cloche au pâturage ?

Les tiges brillent, calme sage,

Un oiseau vif s’est déjà tu.

La brume, en entrechat têtu

Cache la fleur au butinage,

La prairie aspire à la plage,

Le ciel s’ouvre au sentier battu.

La cloche s’éloigne et puis tinte

Pour partager la moindre teinte

De tous mes rêves à t’offrir.

Le battement d’un rythme tente

De faire oublier l’avenir,

C’est le juste compte, septante !