Novembre

Triste sire, novembre

Amène la Toussaint,

Jardin moucheté d’ambre

Au gris soleil malsain.

Des familles se croisent

Et chuchotent sans heurts,

Les arbres tiges toisent :

Au prochain gel tu meurs !

Apportez chrysanthème !

Au jour numéro deux

La feuille morte essaime

Aux parfums plus hideux !

Ultime rose écorne

Un pétale à l’envers

Et de brume la corne

Résonne à nos hivers.