Entre deux

Sourire monotone

En plongeant vers l’hiver,

Ainsi passe l’automne

Quand s’efface le vert.

Je me tiens devant l’âtre

Et je pense à plus tard,

Si novembre est douceâtre

Il n’est guère fêtard.

Les feuilles rousses crissent

Sous mes courses d’enfant,

Lentement mes sens glissent

Comme bûche se fend.

On fêtera passage,

Noël et ses attraits,

Mais l’entre deux bien sage

Gribouille à petits traits.