Fin d'automne

L’automne, triste sire

Frôlant ma lèvre, aimant

Balader mains de cire,

Pantomime, vraiment !

Arlequin mort sans frasque,

Que reste t-il d’éclats ?

Tombé le dernier masque

Déchiqueté, gris, las.

La couleur s’amenuise

Et s’éteint le rondeau,

L’hiver d’un souffle épuise

Théâtre à son fardeau.