Naissance de l'aube

Le ciel est bleu marine

Dans le vent murmurant,

Est-ce une aube chagrine ?

Est-ce un jour fulgurant ?

Chaque heure est à sa place

Puis elle arrive enfin,

Brûlante, elle s’enlace,

Fuschia, d’un fol parfum.

Tout l’horizon d’un geste

Tremble en son liséré,

En passion céleste

Voici jour libéré.