Envoi

Le vent

D’automne,

Comme avant

Tout t’étonne.

Une tiédeur

Souffle de l’arbre

Mêlée à l’odeur,

Aux veines de marbre.

La saison d’or

Entérinée

– Hier s’endort –

Est ruinée,

Attends !

Silence :

Temps

Lance.