Mi automne

La tempête en point d’orgue

A sorti son balai

Et que tu sois beau, laid,

Elle envoie à la morgue.

Octobre est un manant

Venu sans anicroche,

L’arbre transi s’accroche

Dans le vent permanent.

Et puis voici novembre

A l’esprit tortueux,

Royal, impétueux,

Quel le gel innove, ambre.