Chicane

Le printemps qui grisaille

Se plaint-il de son sort

Quand le matin cisaille

La nuit de son essor ?

Les derniers saints de glace

Passent en ricanant,

Ombre frileuse et lasse

De saison chicanant.

Comme un acmé qui cale,

Souffles de faux hiver

Traînent chanson bancale

Entre les gris et verts.

Le printemps qui cisèle

Beaux jours dans son écrin

Envoie impromise aile

Battre le ciel, sans frein.