Jours d'août

C’est la saison des mûres

Et du matin failli,

Août aux tomates mûres,

De soleil assailli.

Les martinets le savent,

Le ciel est dénué,

Août, fier, tord ses entraves

Comme un géant hué.

S’égrènent les récoltes

Avant lointain labour,

Les jours d’août virevoltent

Sans clairon ni tambour.