Le paradis des petits vieux

Les petits vieux trébuchent

Quand les jours se font courts,

Aurait-il plus d’embûches

Que le mien, leur parcours ?

Et s’ils lâchent l’affaire

A la morte saison

Que peuvent-ils y faire,

Talisman, oraison ?

Les petits vieux se meurent

Un peu par tous les temps,

Les petits vieux demeurent

Jusqu’au prochain printemps.

Les petits vieux chuchotent

Anciens contes non dits,

Les petits vieux complotent

Avant le paradis.

C’était leur ritournelle,

Le bonheur avant tout,

Leur âme est éternelle,

Leur mémoire partout.