Saisons terrestres

Tous les vieux arbres ont des fleurs

Dans le printemps comme mirages,

Ce ne sont qu’apparents bonheurs

Sur les anciens livres d’images.

Chaque âge aussi porte son fruit

De passions ou d’espérance,

En souvenir, passé détruit

De l’automne jusqu’à l’enfance.

Alors oubliez le chagrin,

Les fleuves coulent bien trop vite

Pour mesurer notre destin

Et l’homme que son cœur habite.