Le pic-vert

Au dos lissé comme peluche

Le pic-vert lit de son long bec

L’écorce tendre qu’il épluche

Comme enveloppe d’un bonbec.

Qu’est donc une heure à ton horloge

Lorsque s’emballent tes cadrans ?

Est-ce au creux du bois que se loge

Le mystère de nos printemps ?

Ton stylet résonne et martèle

Un arbre, fragile fortin :

Tu le délestes par cautèle

Du moindre insecte inopportun.