Quête de sens

Je passe d’une langue à l’autre

Sans fixer de repère au temps;

Chaque syllabe écrit l’apôtre,

Les pécheurs et les repentants.

De l’ostensoir on verrait naître

Le trouble d’insoumis berceau,

L’histoire d’une âme champêtre

Qui ne pouvait trouver d’anneau.

Mais les voyages immobiles

Nous font chercher l’espoir divin,

L’absence des ombres débiles

Qui prennent le cœur pour couvain.

Les prières non plus n’atteignent

La raison d’être d’univers :

Les très vieux, très jeunes en peignent

L’esquisse où tout est à l’envers.