Le peintre dit...

Le peintre dit : tout l’univers

Est mon jardin de saisons ivres,

Pâles versets en rimes, vers,

En couleurs sur les mots des livres…

Ils n’existent, ces fols pinceaux

Noués comme correspondances,

Tracés dans l’âme où les ruisseaux

Ricochent sans trouver naissances…

Elles s’égrènent, ces saisons

Douces; Poète, ton suicide

Irradie, offre aux horizons

Triste palette déicide.